СВОБОДНЫЕ БАТЛЫ - Форум

Я хочу лишь правду сказать,
Мне надоело всем вокруг врать.
Творить, любить,
Ловить, мечтать, искать, умирать.

Каждый смертный, любой человек на свете
Знает про неё, никто не мог её не заметить.
Она бывает холодна, бывает пылкая как жар
Бывает тёплой и приятной, бывает резкой как удар.
Сбивает с ног, кто бы мог подумать?
Предположить бы кто смог?
Что от мало до велика, наделил ею всех Бог.
От неё страдают, ею болеют, с ней выздоравливают
Жизнь летит незаметно, когда она в вас проникает.
Течёт мимолётно, или остаёться на всю жизнь.
Она протекает у каждого по своемому, без неё ты не наполнен, ты чист!
Стирает, преграды, рушит принципов грани,
Она опасна и красива, как разгорающееся пламя
Пленит всего тебя от головы до ног
Кто бы мог подумать, предложить бы кто смог? )))))

Ладно,Хастлр,ты конечно,жесть...
А у меня тут про любовь есть...

Читается не важно, зато про погоду тема вечная
Листья покрылись снегом, в Москву пришла вроде зима, этим вечером.
Падают хлопья снега, сливаються в вышине
Задержались на ресницах, растаяли на губе.
Снежным покровом, здорово, усыпана земля не...
Не передерживай слишком долго твёрдный камок снега в своей руке
Ребящая на растоянии даль, сольёться в одном ключе.
Люблю тебя моя столица, люблю когда ты снова в Зиме.
Чистые улицы и дворы, попытки мимо пройти
Врядли закончатся просто так, не видя всей красоты
Мелькание окон, проспектов смазаных вид,
В одно мгновение их вихрь в темпе вальса такси закружит.
Обдаст холодом, люди спешат домой ведь уже поздно так.
Стареющие мостовые, Москва река, влюблённые по уши в тебя стоят постовые
Стирают ногти в салонах, делают пилинг и спа.
Вот оно созвучие древней истории и какой сейчас становишся ты моя Москва.
Акварели художников, в телефон с криком шепчут слова
Москва стоит в белом серебре окутанная, чарует этим с детства она
В углу затаился прохожий, нет скорее бедняк.
Сидит и смотрит, тикают ходики, тикают точно в такт.
Тканью не новой трёт древесины несмываемый глянцевый лак.
Лакают дворняги из луж, лживые лица погрузились во мрак
Газета в ящике, счета на оплату, в наушникает читает свою лиру Тупак